Cherché, trouvé, rejeté..
L’océan, rêves anciens, toujours les mêmes.
Le retrouver, m’y engouffrer, il fait froid, il va me prendre. Je l’attends.
Elle est à côté de moi, je lui donne la main, je suis bien.
Étrange silence, étrange attente, nous n’avons pas peur. Lire la suite
Du haut de la falaise, une femme pleure, les yeux fixés au loin sur les verts et les gris de la mer. Elle pleure l’amour, éternelle souffrance des désillusions, des disparitions. L’amour perdu de son homme, marin dévoré par l’océan déchaîné. Dévoré par les flots écumants de la tempête, lui qu’on condamnait à crever d’avoir toujours trop bouffé. Elle le voit, il est là gisant dans la poussière voletante du crépuscule. La mort le guette et il rêve d’une gourmandise sans limite, au nez et à la barbe de ces corbeaux malfaisants, ces oiseaux de malheur. Et l’aube se lève, tendre aux oisillons du printemps qui s’échappent de la bouche du mourant vers le chèvrefeuille accroché au mur du jardin.
Annie Brottier
Du haut de la falaise, j’ai pris en main mon destin
J’ai laissé en haut mes impostures,
J’ai laissé là-haut ma vieille peau
Celle, dont je me glorifiais mais qui me faisait du tort Lire la suite
Dominique Pierre
Clarysse
Didier d’Oliveira
Annie Brottier
L’aube ne se lèvera plus sur le champ de bataille. La plaine porte la mort et fige le temps. Sous les pierres sèches isolées, sous les rayons affaiblis, la chaleur peine à souffler un filet de vie.
Viens dit la mort telle qu’à ta naissance, les mains nues et la tête dans les nuages. Elle la suit marionnette d’un théâtre improvisé où sa bouche, ses yeux, ses cheveux trahissent des gourmandises interdites.
Peut-elle appeler l’amour qui réunit et qui détruit ? Le bateau des sentiments vogue la galère. L’océan immense en colère se dresse à l’horizon, barrage infranchissable ; l’amour apaisé ne la comblera pas.
RMQ
Allongé sur le lit étroit, il entend le bruit des machines qui le maintiennent en vie. Son attention est attirée par des éclats de rire, des cris de surprise et des chants. L’infirmière de jour fête son anniversaire. Elle lui a expliqué ce matin à grands renforts de répétitions et d’articulations postillantes qu’elle coiffait Sainte Catherine et qu’ils allaient tous faire du bruit, que ses collègues ne la louperont pas. Lui était loin de ses vingt-cinq ans, il savait que la vieillesse l’envahissait comme un esprit malin. Lire la suite
Elle est assise à sa table d’écriture. Sur la chaise de jardin, elle a posé un coussin couleur safran pour en améliorer le confort.
Elle a hésité, puis a fini par choisir le papier : blanc, format 21×29,7 et un stylo à bille noir. Elle a fermé et repoussé son ordinateur. Elle tourne son stylo entre ses doigts. Elle s’étire, se lève, va chercher un verre d’eau. Elle déplace sa chaise pour présenter son visage à la chaleur du soleil matinal qui entre par la fenêtre. Elle ferme les yeux, attentive aux bruits : le ronronnement paisible de la machine à laver, le vent qui secoue le store. Elle ouvre les yeux, regarde la feuille vierge devant elle. Où trouver les mots pour décrire l’indicible ? Des idées, des lambeaux de phrases, des suites de mots peinent à émerger. La tentation est forte de renoncer… Lire la suite
Traces et résonances 