Au début, il faut mobiliser,
réveiller, imaginer, miser,
trouver la bonne graine,
qui bien semée, ne sera pas vaine.
Lire la suiteLa plume qui court …
Aux racines du verbe, semailles de grains,
germes de mots qu’on jette et qu’on disperse
à tous vents, par tous les temps,
syllabes et sons qu’on jette à foison
au hasard des pensées, des idées qui défilent,
Lire la suiteÉcrire…
Écrire peut être considéré comme un savant mélange de mots. Comment les accorder ensemble ? Tout d’abord, attention de ne pas mettre la charrue avant les bœufs. Peut-être la première chose à faire est-elle de commencer par semer quelques idées de-ci de-là puis attendre patiemment qu’elles germent
Lire la suiteDepuis ma jeunesse…
Depuis ma jeunesse les livres ont semé
Des graines héritières et messagères
D’histoires de soleils de chagrins
D’aventures de pays lointains
Elles ont germé sous le vent
Métamorphosées au cours du temps
Lire la suiteAu crépuscule
Il m’arrive assez souvent de me promener aux dernières lueurs du jour. Mes pas aujourd’hui me portent vers le cimetière situé au-dessus de l’école primaire. Évidemment je ne rencontre personne, seul le hululement des chouettes résonne et apporte un peu de vie. Tout naturellement, sans même y avoir pensé, je m’approche de la tombe de mon père lorsque tout à coup, des feux follets accrochent mon regard.
Lire la suiteAu crépuscule…
Un homme, plus vieux que jeune et vraiment plus âgé, pense à sa jeunesse et à ses projets avortés. L’absurdité de sa vie le prend aux tripes. Alors il se couche, s’allonge sur le sol bien dur, il refuse le lit, théâtre d’amours disparues et de rêveries érotiques. Le souvenir de celle qui l’a tué l’envahit. Et cette voix à la Gréco qui revient On apprend tant de choses sur un homme, dans un lit ! Bien plus qu’en l’obligeant à divaguer pendant des semaines sur un divan.
Lire la suiteCrépuscules…
Folie de la guerre
Depuis des mois ils étaient enfermés dans ce campement retranché, un endroit perdu ignoré des guides touristiques. Une vraie guerre de tranchée faisait rage. Ils attendaient à l’affût, tendus comme des arcs. Ils n’entendaient plus les chants d’oiseaux. Y-avait-il encore des oiseaux ?Étaient-ils tous partis ?Étaient-ils morts ? Les hommes, eux ne pouvaient pas fuir.
Lire la suiteCrépuscules…
C’est l’heure, il se tient seul dans la pièce vide où se joue chaque soir la même partition musicale : Le Crépuscule des Dieux , toujours à la même heure, au crépuscule il se tient debout raide bras gauche sur la couture du pantalon, main droite portée vers la tempe, regard braqué sur la porte fenêtre ouverte, il fixe le couchant du soleil, garde à vous !
Lire la suiteOn m’enseignera la science de l’adieu.
Quand tous les yeux sont rivés sur la scène, théâtre de toutes les turpitudes humaines, quand tout le monde manipule tout le monde, quitte à se perdre et que chacun ne cherche que son seul intérêt au dépend des autres, quand dans la vraie vie des hommes et des femmes se débattent avec leurs fantômes en disant avoir vu dans le ciel des formes lumineuses se déplacer,
Lire la suiteLes îles ne sont plus que des rêves…
Quand la foudre ramasse ses outils dans les carrières désertées, quand à ses côtés j’apprends à regarder les méandres des arbres, quand une fontaine gothique côtoie les graffitis d’un théâtre municipal, quand mon corps aussitôt reconnait sa danse et que je ne suis plus un corps mais une rue,
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Traces et résonances 