Bois flotté

Je m’absorbais dans cette œuvre. Elle flottait depuis si longtemps.

Elle allait au gré des flots, s’offrir tel un mannequin de mode,

Aux yeux des regardants, poètes, peintres ou baladins.

Et le fantasque des esprits, la voyait tantôt, en glabre squelette,

Tantôt, en sculpture féérique des temps modernes.

Dans le soleil réfléchissant de l’eau salée, elle prenait le temps de ses poses,

Afin que tout homme, à son regard fut artiste.

Didier d’Oliveira

Le temps est un.e couturier.e

D’une bobine de fil surgie d’un écrin, il nait, s’élance en brodant sa toile aux couleurs variées. Mesuré, il s’étend en filant comme file l’araignée, au gré du vent, une toile où se déposent au fur et à mesure des points qui ressemblent à des gouttes de rosées, parfois brillantes, parfois sombres. Il court et file dans un mouvement perpétuel, file et refile à la recherche des points perdus. Il assemble et consolide.

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