Le ciel est bleu, il fait beau, l’eau est pureté, claire et belle. La mer est plate. La mer est calme. Le sable est chaud, fin et doux sous les pieds.
La terre est sèche, aride. C’est le sel, l’air iodé. Seuls joncs et graminées y flottent au vent.
Les maisons sont lourdes, belles, ancrées, en granit, sécurisantes, enveloppantes, rassurantes. Lire la suite
Les amarres te fragilent. Elles héroïsent ta bataille. Elles t’ennemisent, elles t’échauffent le parachute, elles te chutent la déhanche et démocassinent les pénates.
Elles chorégraphent les paillettes de l’espace. Elles horizonnent ton scénario du ciel, balancent la gonflette et titanent l’affrontement. Elles te plouffent, te clownent, te complexent à l’infinité.
Tu sonnes les amarres, tu les découvres, tu les recouvres. Tu les précaires, les idylles puis les bouscules. Tu lendemises tes amarres, les ecoterroristes, les incroyalises, les éxécutes. Tu les refermes.[ Nicole ]
Les amarres mélancolisent ton passé décomposé. Elles t’électrolysent te débrouillardisent. Effervescence-toi avant qu’elles péristylent !
Barcarolle sans tarder les amarres avant qu’elles ne te violoncellent. Contrebasse le tout, contrepointe le reste. [ M. Odile Jouveaux ]
Les amarres le soutiennent. Elles le sourirent, le chaleurent et l’aident. Elles le doublent, elles le créationnent mais aussi trahisonnent et l’abandonnent. Elles le de nouveau.
Il crée les amarres. Il les nourrit, les agrémente, les fioritures. Il les coupable, il les pense, il les de nouveau. [Sylvaine Dockery]
Elle est montée dans le train. Petit sourire en coin. Depuis des semaines elle vivait chez sa fille cadette. Le courant ne passait pas entre elle : survoltage, tension, suivi de périodes aphasiques plus ou moins contrôlées, histoire d’avoir la paix. Sa vie durant elle s’était calée sur le rythme des autres. Jeune fille, c’était le père qui imposait son tempo. Lire la suite
A treize ans elle était orpheline, enfin à moitié, orpheline de père.
Avant déjà, ils vivaient pauvrement, une pauvre famille, une famille pauvre. Pôvrette !
La mère faisait les lessives pour des hôtels de la cité mariale. Elle allait chercher les draps avec sa pauvre charrette, trimait tout le jour au lavoir du village et gagnait bien peu. Trop peu pour nourrir la famille.
La mère ne voulait pas que sa fille vienne l’aider, devienne comme elle, les mains dures et gercées toute l’année. Lire la suite
C’est décidé. Pas de retour possible.
Avant de t’en aller,
Range, archive lettres et photos
Bouffées de souvenirs
Entrelacs de rires, de pleurs
Mélancolie du temps qui fugue
Nostalgie de ce qui n’est plus. Lire la suite
Larguer les amarres
et s’éveiller au monde
s’évader de la ronde
ah, que j’en ai marre ! Lire la suite
Traces et résonances 