Écoute la douce multiplication des voix.
Dévoilée, désolée, elle se pavane, fière et voilée, elle prend la haine et l’envie.
Vitamines mentales, les voix persistent en forêt d’énigmes; zig zag sans colère, chanson des fées, règle de trois, double sentiment.
C’est l’art des sérénades et des promenades.
Le silence est d’or,
dit le dicton bien connu.
Alors taisez-vous !
Espèces trop bruyantes,
de ces espaces trop sonores.
Parole est d’argent,
toujours ce même dicton.
Parlez, chantez donc !
Ne laissez pas le silence,
envahir tous les espaces
Nicole
Tu entends ce que j’entends ?
Tour du monde sonore
Le brouhaha d’une rue perdue
dans une de ces capitales bruyantes,
New-delhi, Le Caire, Mexico, Ouaga ?
La voix douce rien que pour vous plaire
Hypothèse d’un renversement dévoilé comme un alto
Son cœur, pépinière d’irradiations
A prendre au lasso ?
Écoute les tambours , les chants montent de plus en plus fort dans la nuit. Ils dansent au cœur du village bruissant de vie, les pieds battent la mesure sur le sol poussiéreux, c’est la cérémonie du feu, c’est l’Afrique et la puissance de son rythme.
Écoute le bruit des hommes, le chant, les paroles, la musique des mots d’une langue hispanique mêlée au brouhaha des rues d’une grande ville brésilienne. Entends les klaxons, un air de samba, les gens qui parlent en passant près de toi et qui s’éloignent et se noient dans la foule.
Voix douce, table légère.
Frisson, hypothèse !
Voile, voile en fièvre,
Voile au cœur,
Voile en étoile.
Voix prise au lasso.
Tu entends ce que j’entends ? Toute la famille de France s’est déplacée pour leur départ. Le retour au pays, pour un tel événement, ça se fête. Tambours africains, danseuses burkinabé, Djenné en tête, mariage ici, mariage là-bas, naissance, frénésie des grands évènements. Mélange ethnique, accordéon côté français, flonflons, bal musette, la joie de vivre. Les mariés tanguent, les mariés valsent, puis reviennent au rythme du Djembé.
Des sons jalonnent mon histoire, des bruits, émanations de vie, séquences furtives surgies d’un espace de cerveau oublié, tapies dans un coin obscur de ses circonvolutions, à l’affût d’un rappel qui soudain me secoue sans prévenir. Il suffit que j’entende les premières notes du carillon de Westminster pour me retrouver gamine, plantée devant l’horloge murale de ma grand-mère, à suivre avec fascination l’oscillation régulière du balancier, à écouter le tic tac, tic-tac qui égraine les secondes.
Mercredi matin, vers huit ans… sept ans… ou neuf ans.
Traces et résonances 