Depuis ma jeunesse les livres ont semé

Des graines héritières et messagères

D’histoires de soleils de chagrins

D’aventures de pays lointains

Elles ont germé sous le vent

Métamorphosées au cours du temps

Arrosées par une pluie de souvenirs

Inondées de rêves et de désirs

Il n’est point ici-bas

De moisson sans culture

Le dos plié sur le sol dur

Ratisser Sarcler faucher biner

Pour que murissent les fruits

Éclosent les fleurs

La récolte n’est pas assurée

Quelle peine et quelle sueur

Pour que les mots naissent

S’harmonisent avec justesse

Puisent dans le sol stérile

L’aliment d’une imagination fertile.

Dominique Pierre